Uma pequena filosofia de vida

22.julho.2024

Uma pequena filosofia de vida.

Existe algo como uma “filosofia de vida”? A vida é a filosofia de tudo; o estudo de todas as coisas; o teste de todas as coisas.
O homem de sorte é aquele que despreza a sorte. O azarado é o que a adora.
Grandes invenções podem ser forjadas no cérebro. Grandes pensamentos nascem no coração.
Uma das melhores maneiras de encontrar problemas, meu filho, é portar um revólver sem saber como usá-lo.
A memória pode ser um inferno ou um paraíso. Depende de se você passa sua juventude fabricando enxofre ou plantando rosas.
Quando ouço um homem tentando falar por toda a plateia, lembro-me de que um tambor faz mais barulho do que um barril de açúcar, porque está vazio.
Um homem é tolo por se preocupar com seu “passado”, se é que tem um. Um homem ou mulher com um “passado” não está nem um pouco tão mal quanto o pecador que ainda tem “algo por vir”.
Não acredito em rejeitar e desprezar um homem por causa de suas falhas. Torne-as úteis para ele. Por exemplo, um homem vaidoso é como um pneu, que não tem valor nenhum até ser inflado.
Uma das coisas mais mesquinhas sobre semear aveia selvagem é que o pródigo espalha metade das sementes no campo de trigo de um bom homem. E mais da metade das aveias selvagens acabam sendo centeio.
Sempre que você começa a reclamar que não é valorizado, está claramente fora do seu trabalho. Quando um cachorro está perseguindo um coelho, ele não se importa se você o chama de apelidos carinhosos ou lhe atira pedras.
Muito poucos homens são vaidosos, eu acho. Mas todos os homens amam o conforto como sua principal alegria. Não há um homem em mil que trocaria sua boa digestão por um rosto bonito. Agora, uma mulher——
O dinheiro fala—sim, meu filho. Mas apenas enquanto está trabalhando. Quando entra em greve ou está ocioso por princípios gerais, perde o interesse por tudo e se torna tão silencioso quanto um tronco em um banco de lama.
Um homem dificilmente é tão ruim que não tenha alguns amigos que acreditam nele e que ficam ao seu lado. Mas o problema com um homem mau é que seus amigos são tão parecidos com ele que ele estaria muito melhor sem nenhum.
É agradável ter pessoas que o amam sem conhecê-lo. Mas oh, o amor imensurável de um amigo que descobriu você, que o conhece de cabo a rabo, e ainda assim o ama. Bem, é assim que Deus nos ama.
Tem sido um bom mundo para mim. Sempre tive mais amigos do que podia contar e mais boa sorte do que podia medir. Sempre consegui tudo o que quis. Quando não consegui, não o queria, o que é o mesmo que tê-lo. Às vezes é até melhor.
Não, a religião não dá—não promete imunidade contra infortúnios. Nem uma apólice de seguro promete ou protege o segurado de um acidente ferroviário ou de um acidente automobilístico. Mas é uma coisa maravilhosamente reconfortante para o segurado enquanto ele está no hospital.
O que você deseja ser, esse é o seu ideal. O que as pessoas dizem que você é, essa é a sua reputação. O que você sabe que é, esse é o seu caráter. Para parafrasear Abraham Lincoln, você pode enganar algumas pessoas parte do tempo, mas não pode enganar a si mesmo nem um pouquinho do tempo.
A vida tem sido para mim uma peregrinação de alegria. Nunca tive muita dificuldade, e o que tive foi resultado da minha própria escolha e seleção, e quando fui para o hospital, tomei meus remédios sem fazer caretas ou pedir “simpatia.” Eu estava envergonhado de fazê-lo. Como “Pedro e o Analgésico,” sabia que estava apenas recebendo o que pedi. Mas subindo uma colina e descendo a outra, a peregrinação passou por lugares agradáveis—boas estradas, trilhas seguras, pastagens finas, água doce e belos acampamentos. Alguns gigantes, em sua maioria moinhos de vento; milhões de anões e mosquitos, incômodos mas não fatais; ocasionalmente um homem mesquinho, tão envergonhado de si mesmo que mentia sobre isso; agora e então um mentiroso; uma vez em um tempo um assaltante, com um papel de assinatura; e ao longo do caminho, uma horda de mendigos. Mas, em sua maioria, pessoas boas; pessoas de coração amável, generosas, honestas. Muitas casas construídas perto “da beira da estrada.” O mundo está cheio de pessoas amigáveis para homens amigáveis. E eu gosto das pessoas. Acredito nelas. Amo-as. Simpatizo com elas. Gosto de conhecê-las, de caminhar com elas, e de tê-las por perto, desde que possam suportar minha presença.
Um jovem discípulo um dia me perguntou, quando eu era pastor do Templo, “Pastor, como posso aprender a confiar em Deus? Como posso adquirir fé?” E eu disse, “Isso é fácil e simples. Apenas deite-se à noite e durma. Você está indefeso e desprotegido como um morto. Você não vê a tempestade se formando acima de sua casa, com destruição negra em suas asas giratórias. Você não consegue ver a pequena língua de chama agarrando o canto do quarto onde você dorme. Você não ouve o ladrão desatando furtivamente a falsa segurança da fechadura e do trinco. Você não sabe absolutamente nada das dezenas de males que podem estar ameaçando sua paz e segurança. A noite pode estar cheia de perigos ao seu redor. Mas você dorme docemente, em segurança, e acorda pela manhã revigorado e fortalecido. O amor protetor o envolveu como um manto. E você acreditou que isso aconteceria quando se deitou, caso contrário, você nunca teria conseguido dormir. Bem, isso é confiança. Isso é confiança perfeita. Apenas mantenha isso enquanto estiver acordado. Quem cuida de você enquanto você dorme? Não é pai e mãe. Não são os empregados. Nem o cachorro de guarda. Nem o policial a um quilômetro de distância. ‘Se o Senhor não guardar a cidade, em vão vigia o sentinela.’ Você confia em Deus, e é só isso.”
Acredito no riso tanto quanto antes? Muito mais do que antes, mesmo nos dias que eram apenas ondulações de sorrisos nas correntes iluminadas de um rio de risadas. Como a vida poderia ser melhor vivida sem isso—o presente exclusivo de Deus para seus filhos humanos? O riso é um bom servidor. Mas não o sobrecarregue ou ele ficará emburrado e talvez entre em greve por horas mais curtas. Não sorria tanto durante o dia que as bordas da sua boca fiquem caídas de cansaço quando chegar em casa à noite. “Sempre deixe-os com um riso” é o axioma de um viajante comercial que não tem casa. O riso é alegre, bem-humorado, disposto, mas se cansa facilmente. Ele é ruim em “trabalho diário” e se cansa com um trabalho contínuo. Ele é um cavalo de raça e deve ser bem tratado e bem cuidado. Você não pode trabalhar com ele como se fosse um cavalo de arado. Ele brilha mais no “trabalho por peça.” Ele precisa de intervalos de meditação silenciosa; reflexão sóbria; introspecção tranquila. Ele precisa da inspiração de um propósito sincero; o repouso de um minuto de oração. Não confunda o eterno cacarejo que vem do céu da boca com o Riso. A menos que haja cérebro e coração—intelecto e amor nisso—não é o riso que eu conheço. O que está no rosto de um crânio é um sorriso, mas não é um sorriso genuíno. Costumava ser, mas o sorriso morreu quando se tornou perpétuo. Não importa o que os filósofos cabeçudos digam nos cartões-postais, não tente sorrir o tempo todo. A menos que você queira que as pessoas detestem a sua presença.
A vida é um livro no qual lemos uma página por dia. Não podemos ler uma página adiante; não podemos pular para o último capítulo para ver como termina, porque escrevemos a história nós mesmos, ajustando a tipografia, como um bom compositor faz, a partir da cópia dos nossos próprios pensamentos e ações, até que a noite de cada dia finalize a edição. O melhor compositor é aquele que ajusta a página de cada dia com o menor número de erros e perde o menor tempo corrigindo um “prova suja.” Mesmo com os melhores de nós, grande parte da página do dia é uma “errata” corrigindo os erros de ontem. Navios inafundáveis—o fundo do mar está coberto deles. Armaduras invulneráveis—elas cobrem os recifes, cheias de buracos. Argumentos incontestáveis e teorias indiscutíveis—elas ficam empoeiradas nos lixões da história e da filosofia, respondidas, contraditas, desprovadas e jogadas fora. Mas as páginas estão—ou deveriam estar—ficando mais limpas a cada dia. O compositor aprende. A criança é destemida, não sabendo nada. Então, ela pega a vela flamejante. O velho é cauteloso, sabendo demais. Ele sabe que o gelo queima como fogo. E outra coisa a ser lembrada sobre este livro da vida que cada um de nós está escrevendo, cada um para si mesmo. As páginas têm o mesmo tamanho—vinte e quatro horas, medida brevier. “A tarde e a manhã foram o primeiro dia.” Isso estabeleceu o padrão. E todas as manhãs, o inexorável office-boy com o nome insuportável está na sua porta gritando “cópia!” E você tem que fornecê-la. Tem que. Tem que. Tem que. Mate sua avó uma vez por semana para chegar ao jogo de futebol, se quiser—isso entra na sua “história” e preenche a página daquele dia. Isso é a vida.
O mundo é tão engraçado quanto costumava ser? Mais engraçado, meu filho; muito mais engraçado. Ele se torna “mais engraçado” à medida que você envelhece. Mas o mundo não sabe disso, porque tende a ser “o mais engraçado” quando pensa que é o mais sábio. O riso se torna mais sério à medida que contempla o velho e engraçado mundo. As tragédias dos anos temperam as piadas. Sim, eu entendo. Li um parágrafo sobre mim em um editorial crítico recentemente, dizendo que “dez anos de ministério haviam tirado muito do entusiasmo das diversões do velho Bob.” Foi escrito por um jovem, claro. As coisas que são engraçadas para ele foram extremamente engraçadas para mim há cinquenta anos. Eu costumava escrever esquetes engraçadas sobre mortes súbitas e funerais. Mas durante dez anos de ministério, estive ao lado de muitos leitos de morte e de muitos caixões, tentando dizer palavras de consolo para corações partidos. Hoje, não consigo mais rir de “O Funeral de Buck Fanshaw”—o mais engraçado relato funerário já escrito. Desgraças costumavam ser meu principal material para esquetes engraçadas. Dez anos no ministério fizeram as tristezas de milhares de pessoas se tornarem minhas também. Que diversão costumava haver em uma boa história de pôquer, contada em frases vibrantes. Vi muitos lares destruídos e vidas arruinadas pelos jogadores para apreciar o humor das cartas. Duas vezes vi homens assassinados na mesa de jogos—e cada assassinato foi seguido por uma execução. É difícil escrever histórias engraçadas sobre pôquer com esses fantasmas sangrentos e estranguladores espreitando seu rosto do lençol branco sob sua pena. Eh? E quando não havia mais nada para escrever em um dia monótono, o bêbado sempre era uma figura infalível para a comédia. O que poderia ser mais engraçado do que um homem bêbado? Bem, agora não consigo mais apreciar o bêbado, nem mesmo no palco cômico, como a esposa cujo rosto ele machucou com o punho cerrado pode apreciar as palhaçadas de seu marido bêbado. Vi o bruto de perto demais, com toda a sua masculinidade antiga desaparecida, e nada além do bruto e do diabo restando. Oh, eu aproveito a vida melhor do que nunca. Posso garantir ao meu crítico que “a energia ainda está quente na boca.” O mundo é tão engraçado quanto sempre foi. Mas a diversão mudou com o ponto de vista. Você não entende, filho? É a velha história dos sapos e dos meninos. O humor é em grande parte uma questão de gosto pessoal. O que faz seu vizinho cair em convulsões de riso pode causar-lhe nojo até a alma.
Tem sido um mundo tão bom que eu ficaria triste em deixá-lo, se não houvesse outro, tão melhor quanto este, quanto este é melhor do que o caos do qual nasceu. Não; eu não apenas “acredito” nisso; eu sei. Essa é uma das poucas coisas que eu sei—positivamente, absolutamente, certamente, e eu não precisei esperar que Sir Oliver Lodge me dissesse sobre isso. Eu sabia disso quando era jovem, assim como Sir Oliver sabe agora, e pelas mesmas razões e com as mesmas provas. Todo este verão e até os dias de outono, temos vivido em nossa casa à beira-mar, “Eventide”—nome dado por Mrs. Burdette porque ela dá para o pôr do sol. “Terra da Tarde” é muito agradável apesar da saúde debilitada e da fraqueza crescente. Todas as noites eu me sento na sala do sol e assisto o sol descer pela parede ocidental do céu, mergulhando para descansar além do limite mais distante do Pacífico azul. Eu sei o que há além dali, porque já viajei por aquelas terras, e posso seguir o sol enquanto ele desaparece da vista e começa a iluminar o Oriente. Lá, exatamente onde ele se esconde abaixo das ondas, estão as verdes margens do pitoresco Japão. Yokohama, Tóquio, Nikko, o nevado Fujihama, o belo Mar Interior,—eu posso ver todos eles. Lá onde a estrela prateada brilha através das barras vermelhas das nuvens, está a China. Ali, onde as nuvens são brancas como bancos de neve—está Manila. Além, onde a nuvem negra está tingida de chama, está Port Arthur. Eu conheço todos eles. Eu estive lá. Bem, além dos portões do pôr do sol, mais longe do que as estrelas, além das barras da noite, há outra terra. Eu nunca a vi. Nunca vi ninguém que tenha estado lá. Mas tudo o que eu sei sobre as terras orientais pelas quais viajei é mera conjectura em comparação com minha crença positiva naquela Terra Abençoada que o olho não viu. Aquele País Belo e Feliz eu conheço. Conheço-o com uma sublime certeza que nunca é sombria por uma nuvem de dúvida passageira. Posso me confundir em minha geografia terrestre. Mas este nosso Céu—nenhum homem, nenhuma circunstância pode jamais abalar minha fé nisso. À medida que o sol desce e os céus se tornam mais escuros no crepúsculo profundo, a estrela da Fé brilha mais intensamente e a Esperança canta mais clara e docemente. Todas as noites, quando o sol se põe, posso ver aquela terra da Manhã Eterna. Eu sei que ela está lá, não porque a tenha visto, mas porque a vejo. A Terra Sem Sombra, “onde não teremos mais fome, nem sede; onde não haverá mais morte, nem tristeza, nem choro, nem dor; onde Deus habitará com os homens, e eles serão Seu povo, e Ele enxugará todas as lágrimas dos seus olhos.”
As sombras estão se aprofundando ao redor do lago e o riacho canta para si mesmo até adormecer. Mas ainda há um pouco de grão no moinho, e enquanto a água servir, continuarei moendo. E quando o sol se pôr e o fluxo no canal não for suficiente para girar a grande roda, o grão terá acabado, e eu terei varrido e arrumado o velho moinho para a noite. E então, para casa e uma noite alegre, uma noite tranquila, iluminada pelas estrelas e acolhedora com sono. E depois disso, a aurora e outro dia; mais belo do que qualquer um que eu já tenha visto neste lindo mundo de manhãs cor-de-rosa e pores do sol radiantes.

Robert Jones Burdette, A Little Philosophy of Life (1914).